Зима в Москве выдалась холодной и ясной. С утра всё вокруг покрыто тонким слоем инея, а воздух такой, что щиплет ноздри. Саша проснулся раньше обычного, хотя спать почти не хотелось. Сегодня последний день в этом городе, который он когда-то считал своим навсегда.
В квартире уже несколько дней царит лёгкий хаос. Коробки с книгами стоят вдоль стен, посуда частично упакована, а на кухонном столе громоздится стопка вещей, которые непонятно, брать с собой или оставить. Саша смотрит на всё это и думает: как быстро накапливается жизнь, и как трудно её потом разобрать по частям.
Друзья договорились встретиться вечером. Не в кафе и не в баре, а просто у кого-нибудь дома. Главное - чтобы все смогли прийти. У Лёши проблемы с машиной, у Маши внезапно заболел ребёнок, у Димы вчера закончился рабочий день в половине первого ночи. Но каждый написал в общий чат короткое «я постараюсь». И этого пока достаточно.
Днём Саша ходит по знакомым улицам, будто прощается. Заходит в тот маленький магазинчик у метро, где всегда брал кофе навынос. Продавщица узнаёт его, улыбается и спрашивает, почему так редко стал появляться. Он отвечает что-то невнятное про работу и спешит выйти. На улице снова мороз, но уже не такой злой. Кажется, даже солнце решило ненадолго выглянуть.
К вечеру все постепенно собираются у Маши. Её квартира маленькая, но тёплая. На столе уже стоит несколько тарелок с закусками, бутылки вина и большая кастрюля с глинтвейном, который Лёша варил по своему фирменному рецепту. Запах корицы и апельсинов сразу заполняет комнату.
Сначала говорят о пустяках. О погоде, о новых сериалах, о том, как дорого теперь стоят продукты. Потом разговор сворачивает к чему-то более важному. Саша рассказывает, зачем уезжает, хотя все и так примерно знают. Новая работа, другой город, другая страна. Возможность начать всё с чистого листа. Или хотя бы попробовать.
Маша тихо спрашивает, вернётся ли он когда-нибудь насовсем. Саша пожимает плечами. Говорит, что пока не знает. Все молчат несколько секунд, потом Дима шутит, что если что - они приедут к нему всей толпой и устроят там русский погром. Все смеются, и напряжение немного отпускает.
Ночь тянется медленно. Кто-то включает старую пластинку, которую Саша когда-то притащил из дома родителей. Кто-то достаёт телефон и показывает фотографии десятилетней давности - те самые, с первого курса, где все ещё с длинными чёлками и глупыми улыбками. Смеются над собой тогдашними. Смеются тепло, без злости.
Ближе к трём часам ночи начинают расходиться. Лёша обнимает Сашу так крепко, что тот даже кряхтит. Маша суёт ему в руки пакет с домашними пирожками - «чтобы в самолёте не умер с голоду». Дима просто долго смотрит и говорит: «Ты это… пиши хоть иногда. Не пропадай».
Саша выходит на улицу последним. Мороз уже совсем другой - предутренний, влажный. Такси ждёт у подъезда. Он садится на заднее сиденье, смотрит в окно на уходящие огни и понимает, что этот вечер не про прощание. Он про то, что некоторые люди остаются рядом, даже когда между вами тысячи километров.
А в квартире Маши ещё долго горит свет. Никто не спешит убирать со стола. Пусть постоит до утра.
Читать далее...
Всего отзывов
5